Todo se acaba

Todo se acaba en la vida y más en este mundo tan de usar y tirar. Se acaban las vacaciones, se acaba el dinero, se acaba el tabaco, se acaba el güisqui... Mi tiempo en Francia también. En capítulos anteriores mencioné que había pasado por Madrid por razones que podían afectar directamente a este mi humilde blog y así ha sido. Mis visitas a Madrid eran en atención a una oferta de trabajo que finalmente ha cuajado y que me lleva de vuelta a mi pueblo, si bien espero que no a la "casilla de salida". Os podéis imaginar que la oferta es buena, un trabajo de "señor mayor", con el  atractivo de estar en mi entorno y de moverme en un ambiente y en un idioma que conozco bien. Me dicen, y a veces yo lo pienso también, que cómo se me ocurre volver a España en la situación calamitosa en que se encuentra. Sí, es cierto, está calamitosa pero ha estado peor. Ya no hay océanos de chabolas - infraviviendas que las llaman ahora - rodeando Madrid, ni yonkis tirados por ciertos barrios de la ciudad, ni ratas correteando por el metro cogiéndose un colocón de raticida Ibis. Ya no tenemos aquella triste renta per cápita de 5.000 $ anuales que yo he conocido y que daba para lo que daba, ni aquella inflación de dos dígitos. Es cierto que hay una crisis económica fuerte pero en peores garitos hemos triunfado, qué coño.

En cuanto a Francia, está mejor, es cierto, pero ya empieza a dar señas de que esto no va a poder continuar así mucho tiempo. Sarkozy, que a veces parece una persona normal, incluso competente, ya está advirtiendo a la ciudadanía que hay unas cuantas cosas que se tienen que acabar, cosas como las pensiones "golden luxury" o la semana laboral de 35 horas a la que califica de "gran error". Si sigue por ese camino creo que el país va a arder por los cuatro costados literalmente. Los franchus por lo general trabajan por dinero y por vacaciones y encuentran poca motivación en el trabajo en sí porque el trabajo es un sitio para estar cabreado y tratar de buscarle las cosquillas al prójimo siempre en base a manuales y normativas. Imagínate que la jornada crezca de pronto cinco horas a la semana. Es como para salir a quemar neumáticos en las autopistas, no te digo más.

Ya dije en mi trabajo que me voy, de momento sólo a mi jefa y a Stephen Brown, el señor que me contrató, que fue mi jefe durante un tiempo y por el que siento bastante aprecio y respeto. A las altas jefaturas no les ha gustado mucho el asunto. La semana que viene que les diga el día exacto de mi partida les va a gustar todavía menos. Que les zurzan. Para colmo aquí el preaviso es nada menos que de tres meses y yo les estoy dando solamente uno y unos días.

A  mis amigos de aquí tambien se lo dije claro. Hay una cierta división de sentimientos, más que de opiniones, como es fácil imaginar. En general todo el mundo me da sus parabienes, juran que me echarán, nos echarán, de menos y que lo entienden. Mónica, joven pamplonesa que llegó a Vivalis con mi intervención, me dice que lo entiende, me mira con cara de reconveniencia y estoy convencido de que me hace vudú por las noches. Ya se le pasará.

Respecto a la educación de los hijos, lo más preocupante es que no pierdan los dos idiomas. Vamos a ver lo que se puede hacer. Mantener el inglés no es muy complicado pero el francés, un idioma con poco uso más allá de la quimera de La francophonie, es más complicado. La educación francesa no ha resultado ser algo del otro mundo. De echo la filosofía elitista que inunda el país y que considera la humillación como una herramienta de interés pedagógico no me parece lo más adecuado para educar a nadie. No creo que en España sea peor por mucha LOGSE que haya.

Por último y en relación a este mi humilde blog, no me va a  quedar más remedio que terminarlo porque se supone que es para contar cosas de Francia y ya sólo me queda un rato pequeño en este lugar. Además es mejor ahora que está en pleno éxito, encaminándose a las 10.000 visitas, con más de 1.000 visitas mensuales desde hace ya tres, que cuando empiece a languidecer y a resultar repetitivo. Debo decir que como ejercicio de terapia mental me ha resultado muy bueno y que es probable que lo encadene con otro una vez me establezca en mi nuevo destino. De momento a este le quedan un par de entradas, poco más o menos, que procuraré que tengan cierta gracia.

Y el próximo día hablaremos de Rajoy...

La Puerta del Sol de Madrid, donde se acaban los años

Al enemigo ni agua

Hoy es el sexto día tras las elecciones. Creo que la doctrina del temblor de piernas es aplicable al caso. Me explico:

Una chica se sube al autobús y le reclama a otro viajero que le ceda el asiento porque está embarazada. El viajero sentado inspecciona a la demandante y al no apreciar síntoma alguno que permita deducir su gravidez este contesta "¿y está usted de mucho, señorita?" a lo que la otra replica "¡Uy, no! todavía me tiemblan las piernas" [del polvo reciente -aclaro para quien no lo entienda]

Pues eso, que todavía nos tiemblan las piernas tras las elecciones de próximas que están. Sin embargo las críticas al nuevo e inexistente gobierno caen por todas partes sin piedad. Es bien cierto que Rajoy nunca se ha caracterizado por lo parlanchín y vivaracho pero no es menos cierto que todavía no es presidente del gobierno y que por lo tanto carece de muchas atribuciones como por ejemplo nombrar ministros, dictar decretos o aprobar presupuestos. Parece ser que en menos de un mes empezará a ejercer pero por lo que cuentan hay una serie de plazos y de protocolos de obligado cumplimiento para que el nuevo gobierno sea tal. Es por eso que no acabo de comprender la nueva obsesión de Fedeguico, que entiendo representa a los indignados trajeados (en contraposición a los indignados descamisados que son los de Sol y mi cuñado perroflauta), por poner a parir al presidente que no lo es y por reclamar que el rey Juan Carlos se pase por el forro la normativa y le nombre un presidente nuevo ya mismo. Invoca para ello el sistema británico en el que el primer ministro cambia al día siguiente de las elecciones. No sé por qué pero me da que la propuesta muy legal no es. Y yo me hago cargo de la prisa que hay por tener un gobierno nuevo y con respaldo que comience a fustigarnos con mano dura a ver si se sacian los mercados esos pero es que hay un procedimiento ¿no? Se hace todo lo más rápido que se puede (eso espero) pero el procedimiento habrá que respetarlo.

Por otra parte también me tienen un poco impresionado los otros indignados, los de toda la vida desde mayo, los indignados descamisados. Tenemos una amiga que siendo americana de nacimiento se nos ha hecho española del todo, tiene marido español e hijo mixto (es de los dos) y es activista asamblearia. Hemos podido saber que las asambleas de los barrios ya están en pie de guerra y planeando acciones de protesta contra el gobierno de Rajoy (!). Francamente no lo entiendo, ¿contra qué gobierno de Rajoy? El caso es que como mi entorno es básicamente pesoísta los tengo a todos de capa caída o de mosqueo permanente y arrecian las críticas sobre lo que van a hacer, evidentemente, no se puede criticar lo que han hecho porque todavía no ha habido ocasión. No obstante el tema no deja de tener su gracia así que os invito a todos cuantos queráis verter unas pocas de críticas feroces contra el gobierno de Rajoy a enviármelas a esta simpática dirección de correo: loquemegustayloqueno@yahoo.fr Si conseguimos una colección curiosa la saco en el blog para que nos echemos unas risas.

Por último y ya acabo, me tiene impresionado que esos que critican a Rajoy en prospectiva y pasan por alto las zorrerías indignas de José Blanco, un individuo que se ha mercado un ático que quita el hipo en la isla de Arosa a 20 m del mar, pasándose por el mismo sitio que el rey la ley de costas y el plan de urbanismo (http://www.elmundo.es/suplementos/cronica/2008/671/1219528803.html) y que cada día es más sospechos de corrupción (corrución que diría él). Este individuo tiene ahora la desfachatez de decir que se retira de la primera línea de la política que según él, es quedarse de diputado sin más. Creo que un diputado-sin-más tiene un sueldo, uno bueno, cuesta un dinero y es representante de los españoles. Me parece bastante indicativo del nivel de soberbia que alcanza este tipo que ningunea el echo de ser diputado cuando gentes de mucha más categoría moral e intelectual que él tienen que trabajar mucho más para tener mucho menos. El sector pesoísta me pasa de puntillas por este tema.

Lo del correo y las críticas es en serio.

El ático de Blanco. Ya ha conseguido caerme tan gordo como González Pons

La boulangerie

Si me preguntáis qué es lo más típico, cracterístico, representativo de Francia os responderé que sin duda las boulangeries. Hay en este país muchas cosas buenas y agradables, con una bien merecida reputación de delicatessen. Algunas no tanto, ya comenté en su día desde este mi humilde blog que lo del vino francés es pura fachada en su mayor parte y que el nuestro en general vale mucho más costando mucho menos. Las boulangeries no, esas son todas buenas. Hay muchísimas, todos los barrios tienen como mínimo dos, supongo que para turnarse en vacaciones y en todas se puede encontrar un pan delicioso, recién hecho porque todos amasan y hornean, siempre tienen bollería, vienoisserie que dicen ellos y la mayoría ofrecen un catálago más o menos extenso de pastelería fina. En nuestras ciudades de España suele haber referentes de que tal o cual sitio hace un pan muy bueno o que tiene una bollería estupenda. Incluso hay quien hace trayectos de cierta consideración para comprar en estos lugares destacados. Aquí no, aquí sabes que en cualquier boulangerie hay un género estupendo. Los franchus, de natural chovinista, están muy orgullosos de su bollería.

Un buen día, en sus andanzas nantesas, P conoció a una panadera. Fue cerca del colegio de los niños. Guillermo, que es un pozo sin fondo, reclama habitualmente comida cuando sale de sus clases. Para calmarle el ansia viva y que no la emprenda con la pierna de su hermana o el mobiliario urbano su madre le solía llevar a una panadería cercana. Parece ser que un día decidió cambiar de proveedor para probar con otra de imagen más aparente, tambien en la zona, que se llama "Confiture de lait" y que por si le interesa a alguien, se encuentra en el número 135 del boulevard Jules Verne. Confiture de lait significa "dulce de leche", que es esa cosa que hacen los argentinos con leche y azúcar que está bastante buena. Pues al parecer la panadera, al escuchar que los recién entrados hablaban en español, se identificó como hispanohablante. Verónica, que así se llama, resultó ser una joven argentina, de familia judía (ella no ejerce), que ha vivido bastante tiempo en España, concretamente en Madrid, y que se dedicó al mundo de la hostelería, yendo a parar al restaurante de Berasategui en San Sebastián donde dio a conocer a Ciril. Ella trabajaba en sala y él en cocina, especializado en repostería. Pues nada, lo que son esas cosas, se conocieron, se gustaron, se liaron y se casaron y de resultas de ello terminaron en Nantes montando una boulangerie que cogieron en un traspaso. A los dos les hubiese gustado quedarse en España pero allí no se daba crédito a extranjeros para montar panaderías, si acaso a unos ecuatorianos para comprer un piso, nosotros siempre tan espabilados, con lo que no les quedó otra que venirse a Francia donde al menos él no es extranjero.

Ciril, que en fracés se diría Siguil y a quien ella llama Ziril, es un tío joven, con un puntito hosco pero agradable que se dedica a hacer panes y pasteles y que, atenta la parroquia, es diabético insulina-dependiente, es decir, que jamás ha probado ni podrá probar sus creaciones. En Confiture de Lait, como en toda boulangerie que se precie, tienen una creación propia. Se llama "Tango" y es una tarta que tiene una capa de chocolate y otra de dulce de leche, todo ello envuelto en una lámina de chocolate. No es nada empalagoso y está verdaderamente bueno. La inventó Ciril, supongo que inspirado por el componente argentino de su mujer.

Verónica es igualmente joven, con un problemilla de sobrepeso, manejable, ojo, lo que pasa es que trabajando en lo que trabaja tiene que ser duro, alegre y habladora. Tiene un acento extrañísimo, bastante imposible de identificar. La forma de expresarse es totalmente Madrileña, concretamente del sector que suelta un taco tras otro. Tiene un deje un poco "zopaz" pero realmente dudo de si el deje es tal o si se trata de lo que resulta de forzar que no le salga el tonillo platense. Me han dicho, aunque yo no lo he visto, que cuando habla con argentinos se vuelve absolutamente argentino-hablante. Algo debe haber porque Ciril suelta de vez en cuando algún término rioplatense.

Lo de el punto hosco de Ciril no sé muy bien si es su caracter o si se trata del resultado de la mala vida que le da la panadería y es que gracias a Verónica hemos adquirido muchos conocimientos de lo que es el trato con franceses, de lo que es regentar un negocio en Francia y de lo que supone, en términos de esclavitud, que un banco fracés te presete dinero. También hemos sabido lo que supone trabajar en una boulangerie, que tiene su historia. Cuento.

Ciril se levanta a la una y media que para nosotros es hora de acostarse cuando te acuestas tarde, y se baja a la planta de abajo de la vivienda, que es donde se encuentra la panadería, a fabricar barras de pan con la masa que amasó la tarde anterior. A eso de las cuatro se incorpora Verónica para ir cortando el pan que a las seis de la mañana tienen que entregar en el Carrefour. A esa misma hora abren las puertas del negocio y empieza a desfilar la clientela, por lo visto especialmente abundante los sábados y domingos porque así como en España se remata la noche de desparrame en la churrería, aquí se hace en lo boulangerie. Lugares diferentes, costumbres diferentes. La boulangerie La confiture de lait tiene cuatro empleados, un panadero, dos ayudantes de panadería y una dependienta, todos ellos heredados del propietario anterior, que no hacen el huevo porque se saben "indespedibles" gracias a las leyes laborales y los sindicatos de esta grandeur tan buena que tenemos. Como resultado, Ciril y Veronique se cascan dos turnos diarios de trabajo y mucho cuidadito con mandarles a los otros nada que no esté estrictamente en los límites del contrato. La boulangerie permanece abierta todos los días execpto la tarde del domingo y la mañana del lunes, tiempo que los dueños dedican fundamentalmente a dormir decentemente.

Se podría pensar que contanto trabajo y clientes tan potentes como el Carreful, La confiture de lait estará haciendo buen dinero y que sus propietarios se podrán dar algún que otro antojito. Error. La confiture de lait o más bien sus propietarios, le pidieron unos euros al banco que este les prestó amablemente con la condición de tener un poquito de control sobre el negocio. No un control en plan de ocupar asiento en el consejo de administración sino más bien de supervisarles las cuentas. Siendo así el acuerdo, parece ser que el banco se hace cargo de controlar ingresos y gastos, a ellos dos les asigna una especie de sueldo y hace y deshace con el resto según lo considera conveniente para la buena marcha de la empresa la cual no pasa necesariamente por el bienestar y la felicidad de sus sufridos propietarios. Con ánimo de estimular la productividad, el banco se arroga la posibilidad de disminuir el "sueldo" de los propietarios si ve que no se hace la caja suficiente y que se aproximan los números rojos. También decide el administrador del banco si Verónica y Ciril pueden irse de vacaciones. Creo que Verónica se dedica a engañar al administrador con cuentas a nombre de testaferros en las que guarda unos pocos eurillos que le preste un familiar para irse de fin de semana.

Pues por increible que resulte, Verónica es una tía alegre y divertida y se pasa un rato agradable con ella. Declara que no aguanta a los franceses y que le gustaría irse a España, más concretamente a Madrid. Hace poco estuvieron en casa comiendo. Un domingo, claro. Hice un arroz, a indicación de P, que se ocupó luego de recordarme que eran profesionales del tema. Profesionales, sí, pero educados porque repitieron.

Todavía más incríble es que se sigan montando negocios en este país donde lo mejor es pasar por el aro y, si no has conseguido entrar en l'elite que es quien gobierna (independientemente del partido) y quien dirige las empresas, hazte asalariado y no pienses mucho, que eso ya lo hace por ti el estado de la grandeur.

Una bonita boulangerie que no es la de Verónica y Ciril. Cuando tenga fotos de La confiture de lait las pongo

La espinilla

ATENCIÓN, EL CONTENIDO DE ESTE POST ES MUY COCHINO Y PUEDE HERIR LA SENSIBILIDAD DEL MÁS PINTADO. ANTES DE SEGUIR ADELANTE PIÉNSATELO DOS VECES. EL QUE AVISA NO ES TRAIDOR.



Yo de joven tenía espinillas. Como todos. No era una barbaridad pero alguna sí que me salía de vez en cuando. Me cuentan, aunque no puedo dar testimonio de ello por haber estudiado en la escuela pública y ser de familia recalcitrantemente laica, que los curas lo relacionaban con la práctica del onanismo. Supongo que de ser esto cierto, el ratio manola/espinilla debería variar de unos individuos a otros porque no todos teníamos la misma cantidad de granos mientras que estoy convencido que de lo otro íbamos todos servidos al límite.

No sé si el acto de estrujar las espinillas por la base para deleitarse contemplando como revientan y su contenido blanco de consistencia mantecosa escapa al exterior es algo aprendido o si se trata de un instinto natural. Sed sinceros, ¿quién no se ha regodeado reventándose una espinilla? En los casos más floridos, la extracción de la pasta blanca va seguida de un poco de sangre quedando como testigo del prodigio un pequeño orificio que al cabo de unas horas se cierra como si nunca hubiese pasado nada. Hay espinillas duras y espinillas blandas. Hay espinillas que duelen y la que les aplicas un poco de presión revientan con estruendo. Hay otras que duelen pero no quieren salir y cuando por fin te deshaces de ellas provocan un intenso placer. Hay en fin un variado catálogo de espinillas y cada persona tiene sus preferencias. A mí sobre todo me gusta que quede el agujero después de sacarlas.

Con el paso de los años, lentamente y sin que se de uno cuenta, la cosecha propia va escaseando y aunque siempre quede algo, no da mucho juego. Es entonces cuando se empiezan a atacar las espinillas del prójimo, dependiendo de la adicción que se tenga al estruje y del nivel de confianza que exista con el criador de espinillas. Yo no le tengo mucha afición a las espinillas ajenas pero no soporto las propias. Últimamente había criado yo una espinilla en la espalda. No la veía pero la notaba. Era una espinilla gorda y chula, muy dura, que me hacía burla desde su privilegiada ubicación consciente de que mis dedos no tenían ángulo para reventarla. La figura número 1 muestra la espinilla de mi espalda en su plenitud.

Figura 1.- La espinilla de la espalda en su plenitud. Obsérvese la forma de cráter y el poro tapado y ennegrecido del centro.

No se imaginaba la espinilla que por los alrededores rondaba P, adicta a reventarlas, que no tardó en descubrirla.

La espinilla era dura, fuerte y noble y presentó batalla. De hecho fueron necesarios varios embates y una colección de falsos vaciados para acabar con ella. Lo malo es que en cada sesión yo sufría porque me clavaban las uñas y se me producían dolores y malestares en general.

La cosa pasó a mayores el día que P, aduciendo que el pequeño ente cabroncete había desarrollado una película de piel tan fina como resistente tras la que se parapetaba, se pertrechó con diversos objetos punzantes colocándose a mi espalda. Yo la dejaba hacer (más me vale) no siendo posible distinguir entre pinchazos y apretones.

Hace dos noches, mientras me lavaba pacíficamente los dientes, fui nuevamente atacado por la loca de la espinilla. Tras un primer estrujamiento en frio, se armó la revientaespinillas de unas tijeras y me dijo aquello tan manido a la par que inquietante de "estate quieto, tonto", y se puso manos a la obra.

Pronto conoció la diestra el éxito que recibió con un aullido de placer. La espinilla parecía entregar su contenido, la había pillado desprevenida. Cogió P la cámara, vivimos rodeados de ellas, e inmortalizó el épico momento según se muestra en la figura 2.

Figura 2.- La super-espinilla comienza a rendir su contenido

La espinilla estaba en realidad siguiendo su táctica habitual de dar un poquito para que la dejen en paz pero P es revientaespinillas experiemntada y no se deja engañar fácilmente. Tras unos cuanto estrujes más llegó a la situación que se presenta en la figura 3.

Figura 3.- La espinilla tras una segunda sesión de estruje. Obsérvese el elevado rendimiento. Atención también a las marcas de alrededor, han sido producidas por las uñas de P clavándose en mi espalda (todavía duele cuando me acuerdo).

Esperando que la extracción terminase con una ligera sanguinolencia al final de la manteca, P siguió a lo suyo, ajena por completo a mis gritos, súplicas y promesas de una vida mejor en caso de ser liberado. La perseverancia suele tener premio y la espinilla rindió tanto como jamás habíamos imaginado tal y como puede observarse en la figura 4.

Figura 4.- Máximo nivel de churri extraído de la superespinilla. Ya no sentía las uñas

Cuando se convenció de que no quedaba más relleno y de que por mucho que apretujase no iba a salir más de ese ectoplasma blanquecino fui por fin liberado de mi servidumbre y autorizado a ir a la cama a reponerme. Antes de cerrar el kiosko tomamos una fotografía para tener el "antes y después del chocolate" y así maravillarnos y solazarnos con la contemplación de lo voluble que es la naturaleza. El resultado de este experimento de extracción aparece en la figura 5.

Así todo, aquí ofrezco la narración de esta experiencia invitando al respetable a que realice sus propias aportaciones escatológicas.

Figura 5.- Estado desinflado y triste en el que quedó la otrora orgullosa espinilla de mi espalda tras el encontronazo con P. Ya no ha vuelto a levantar cabeza.

El timo de la San Silvestre

Ya he comentado que me gusta correr la San Silvestre vallecana, vengo haciéndolo desde hace varios años y este no va a ser una excepción o eso espero. Como la San Silvestre Vallecana es la más popular de las carreras populares, hay muchísimas inscripciones y muchísima gente corriendo. Es divertido y muy agradable porque se para todo el centro de Madrid en plena época navideña para que corras por debajo de las lucecitas. Pues bien, este año se han abierto las inscripciones el 17 de noviembre. Hoy, 19 de noviembre, si intentas acceder a las inscripciones por la red te dicen que están agotadas a menos que tengas menos de 26 años o que te gastes al menos 100 euracos en productos Nike, en esos casos no están agotadas.

Todo esto huele, apesta, a una maniobra asquerosa de Nike para sacarse una pasta con la colaboración necesaria del putrefacto ayuntamiento de Madrid dirigido por Gallardón y sus chorizos, no me creo que se hayan agotado las inscripciones y además discriminar por edad quien corre y quien no es ni admisible, ni legal.

Por favor corred la voz del acto de piratería que está teniendo lugar.